"... Я лежал на спине и смотрел в потолок. Глаза открыты, в них, кажется, отражается весь мир и вся его суть. А все этот белый потолок. Сводящий с ума, находящийся слишком близко, чертов белый потолок, который, казалось, я могу задеть рукой.
Вытягиваю руку. Пальцы тонкие, длинные, в порезах. Отвожу от руки взгляд - неприятно смотреть на свидетельства своей слабости. Впрочем, оно не удивительно, ведь ни один мужчина не любит смотреть на результаты своих проступков. Или, все таки, есть те, кого это не волнует? Кого не задевает то, что ты мог сделать что-то не так. Наверное, чтобы научиться жить со своими ошибками, мне понадобится далеко не год и даже не три. Кто знает?..."